Frank Báez-Postales

Frank Báez-Postales

Ediciones Liliputienses

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Treinta años

 

Dentro de unas semanas voy a cumplir treinta años.

Comenzarán a salirme arrugas,

patas de gallina, papada.

Me crecerá de pronto un bigote tercermundista.

Perderé habilidades.

Adquiriré complejos.

Me pondré paranoico

ante la inminente caída del pelo.

Mi cancelación.

La cara en el espejo.

La disminución de neuronas.

El matrimonio.

Las deudas.

Las enfermedades de transmisión sexual.

La impotencia sexual.

 

A los treinta ya no enfrentas la vida

como un cazador de búfalos

sino como un tráfico que dirige el tránsito

y que teme que lo atropellen

y es que tienes más posibilidades de morir

que por ejemplo a los veintiuno

que fue la edad en que tomé una guagua a Cabarete

y me pasé la tarde y la noche sentado en la playa

mirando las olas del mar

y pensando en que caminaría entre las aguas

hasta ahogarme

como lo hizo la poeta uruguaya,

aunque al final desistí pensando en todos los poemas

que me faltaban por escribir.

 

O esa vez que bebía con una mujer ajena en un Car Wash.

O el tiroteo en Plaza Central.

O el año pasado que me metí en el mar

con un amigo ruso y las olas nos embistieron

semejantes a una manada de toros

que pensé que de esta no me salvaba nadie.

 

Llegar a los treinta gordo y con las posibilidades

de disfrazarte de Santa Claus en Navidad.

Tomando pastillas. Jugando la lotería.

Comprando productos bajos en calorías.

Empeñando prendas, licuadoras, anillos.

Visitando un psicólogo a escondidas.

Bebiendo los lunes con el equipo

de softball de la compañía.

 

Tener treinta y ser el hazmerreír de los poetas

de veintidós y veinticuatro.

Las musas siempre se van con los jóvenes poetas.

Tacharán mi teléfono y mi dirección de sus agendas.

Finalizada mi carrera de poeta

escribiré mi obra completa en el campo.

Todo mi público será un sarcástico gato.

 

A los 20 uno escribe poesía como si fuera un reactor nuclear.

A  los 30 uno escribe como si fuera el operario del reactor nuclear.                                                                                               

 

 Atravesaré los treinta sobre una tabla de náufrago

soñando que los cuarenta serán peores o mejores.

Triste como un vendedor de zapatos del Conde

retornaré de la oficina tarde en la noche.

No sólo tendré los zapatos mojados por la lluvia

sino también el ruedo de los pantalones,

las medias y los pies.

*****

Frank Báez  (Santo Domingo, República Dominicana, 1978) ha publicado los libros Jarrón y Otros Poemas (Editorial Betania, Madrid, 2004; Cielo Naranja, Berlín, 2013), Págales tú a los psicoanalistas (Editorial Ferilibro, Santo Domingo, 2007), con el que obtuvo el Premio Internacional de Cuento Joven de la Feria Internacional del libro, En Rosario no se baila cumbia (Editorial Folía, Buenos Aires, 2011) y En Granada no duerme nadie (Fondo editorial Soma, Managua, 2013).

Forma parte del colectivo de spoken word El Hombrecito.       

Postales obtuvo el Premio Nacional de poesía “Salomé Ureña” en 2009 y ha sido editado en Argentina, en Costa Rica, en República Dominicana y  en Puerto Rico.